Любовная лирика А. А. Ахматовой

    Мне кажется, что очень трудно выделить из творчества Ахматовой, особенно из раннего, то, что можно было бы назвать, в отличие от других ее стихов, “любовной лирикой”. Все, что она пишет, посвящено или любви, или воспоминаниям об ушедшей любви. “Молюсь оконному лучу — / Он бледен, тонок, прям. / Сегодня я с утра молчу,/ А сердце — пополам. / На рукомойнике моем/ Позеленела медь,/ Но так играет луч на нем,/ Что весело глядеть. / Такой невинный и простой?/ В вечерней тишине,/ Но в этой храмине пустой/ Он словно праздник золотой/И утешенье мне”. Казалось бы, в этом стихотворении о любви — ни слова. Но сказано только: “Сегодня я с утра молчу, / А сердце — пополам”, — и уже возникает впечатление тайной, скрытой от посторонних глаз любовной драмы.
    Вообще даже самые откровенные “любовные” стихи Ахматовой — тайные и о тайном: это не крик, даже не слово, обращенное к возлюбленному, как это почти всегда бывает у Марины Цветаевой, это скорее мысль, чувство, возникшее при встрече с любимым, при взгляде на него и высказанное в стихе: “Тот же голос, / Тот же взгляд, / Те же волосы льняные. / Все как год тому назад. / Сквозь стекло лучи дневные / Известь белых стен пестрят. . . / Свежих лилий аромат. / И слова твои простые”.
    Душевная буря, смятение чувств, когда падает сердце и холодеет в груди, когда каждое малое расстояние растягивается на мили, когда ждешь и желаешь лишь смерти, передаются Ахматовой скупой чередой еле заметных, скрытых от чужого, постороннего глаза деталей, в стихах всегда выдается то, чего бы не заметили без стихов:

    Так беспомощно грудь холодела,
    Но шаги мои были легки.
    Я на правую руку надела
    Перчатку с левой руки.
    Показалось, что много ступеней,
     А я знала — их только три!
    Между кленов шепот осенний
    Попросил: “С мною умри!”

    И поэтому, когда вдруг раздается:

    И когда друг друга проклинали
    В страсти, раскаленной добела,
    Оба мы еще не понимали.
    Как земля для двух людей мала, —

    это производит впечатление взрыва. Но это тоже взрыв — внутренний, взрыв сознания, а не эмоций, яростная у Ахматовой — не боль, а память, огненная пытка — это именно пытка молчания, сокрытия в себе призыва и жалобы:

    И что память яростная мучит,
    Пытка сильных — огненный недуг! —
     И в ночи бездонной сердце учит
    Спрашивать: о, где ушедший друг?

    Недаром в стихотворении “Любовь” это чувство является в образах незаметных и неразгадываемых сразу, потаенных и действует “тайно и верно”, стреляет тем более наверняка оттого, что стреляет из засады:

    То змейкой, свернувшись клубком,
    У самого сердца колдует,
    То целые дни голубком
    На белом оконце воркует,
    То в инее ярком блеснет,
    Почудится в дреме левкоя. . .
    Но верно и тайно ведет
    От радости и от покоя.
    Умеет так сладко рыдать
    В молитве тоскующей скрипки,
    И страшно ее угадать
    В еще незнакомой улыбке.

    И в этой постоянной скрытости, завороженности чувства чудится какая-то тайная рана, изъян, неспособность открыться, а от этого — склонность к мучительству. Один со страстью говорит о своей любви, а другой лишь молчит, и смотрит загадочными серыми глазами, и поит допьяна своей “терпкой печалью”. Недаром сетовал Гумилев: “Из города Киева, из города Змиева, я взял не жену, а колдунью . . . /Погладишь — топорщится, а войдет луна — затаится. / И плачет, и стонет, как будто хоронит кого-то, и хочет топиться”. И сама она — мудрая и сильная — в неожиданно налетающие минуты слабости признается: “Я не прошу ни мудрости, ни силы. / О, только дайте греться у огня! Мне холодно. . . / Крылатый иль бескрылый,/ Веселый Бог не посетит меня”.
    Ее любовь как тайная болезнь, неотвязная и скрываемая, изнуряющая и не приносящая, не находящая утоления. Иногда мне кажется, что в стихотворении гораздо более позднем “Не недели, не месяцы — годы. . . ” она прощается не с любимым — с любовью, тяжба с которой длилась так долго, и вот забрезжила возможность освобождения:

    Не недели, не месяцы — годы
    Расставались. И вот наконец
    Холодок настоящей свободы
    И седой над висками венец.
    Больше нет ни измен, ни предательств,
    И до света не слушаешь ты,
    Как струится поток доказательств
    Несравненной моей правоты. .

К-во Просмотров: 1245
Найти или скачать Любовная лирика А. А. Ахматовой
© 2010-2019 «Cwetochki.ru»