Ус

    Не белы снега по-над Доном
     Заметали степь синим звоном.
     Под крутой горой, что ль под тыном,
     Расставалась мать с верным сыном.
     "Ты прощай, мой сын, прощай, чадо,
     Знать, пришла пора, ехать надо!
     Захирел наш дол по-над Доном,
     Под пятой Москвы, под полоном".
     То не водный звон за путиной -
     Бьет копытом конь под осиной.
     Под красневу дремь, под сугредок
     Отвечал ей сын напоследок:
     "Ты не стой, не плачь на дорогу,
     Зажигай свечу, молись богу.
     Соберу я Дон, вскручу вихорь,
     Полоню царя, сниму лихо".
     Не река в бугор била пеной -
     Вынимал он нож с подколена,
     Отрезал с губы ус чернявый,
     Говорил слова над дубравой:
     "Уж ты, мать моя, голубица,
     Сбереги ты ус на божнице;
     Окропи его красным звоном,
     Положи его под икону!"
     Гикал-ухал он под туманом,
     Подымалась пыль за курганом.
     А она в ответ, как не рада:
     "Уж ты сын ли мой, мое чадо!"
     *
     На крутой горе, под Калугой,
     Повенчался Ус с синей вьюгой.
     Лежит он на снегу под елью,
     С весела-разгула, с похмелья.
     Перед ним все знать да бояры,
     В руках золотые чары.
     "Не гнушайся ты, Ус, не злобуй,
     Подымись, хоть пригубь, попробуй!
     Нацедили мы вин красносоких
     Из грудей из твоих из высоких.
     Как пьяна с них твоя супруга,
     Белокосая девица-вьюга!"
     Молчит Ус, не кинет взгляда, -
     Ничего ему от земли не надо.
     О другой он земле гадает,
     О других небесах вздыхает...
     *
     Заждалася сына дряхлая вдовица,
     День и ночь горюя, сидя под божницей.
     Вот прошло-проплыло уж второе лето,
     Снова снег на поле, а его все нету.
     Подошла, взглянула в мутное окошко...
     "Не одна ты в поле катишься, дорожка!"
     Свищет сокол-ветер, бредит тихим Доном.
     "Хорошо б прижаться к золотым иконам..."
     Села и прижалась, смотрит кротко-кротко...
     "На кого ж похож ты, светлоглазый отрок?..
     А! - сверкнули слезы над увядшим усом. -
     Это ты, о сын мой, смотришь Иисусом!"
     Радостью светит она из угла.
     Песню запела и гребень взяла.
     Лик ее старческий ласков и строг.
     Встанет, присядет за печь, на порог.
     Вечер морозный, как волк, темно-бур...
     Кличет цыплят и нахохленных кур:
     "Цыпушки-цыпы, свет-петушок!.."
     Крепок в руке роговой гребешок.
     Стала, уставилась лбом в темноту,
     Чешет волосья младенцу Христу.
     <1914>