Строчки русских писателей которые писали о том как они любят осень и какая она красивая!Прошу помогите!

Что творится в осеннюю ночь, Как слабеют растенья сухие, Как, не в силах друг дружке помочь, Отдаются на милость стихии ! Как в предсмертном ознобе, в бреду Кверху тянутся пальцами веток, И свою понимают беду, И взахлеб ее пьют напоследок ! Но редеет ненастная мгла. Обозначились контуры жизни – Там, где изморозь к утру легла, Где свершились цветочные тризны. А вселенная строит свой дом, И лелеет живых, и взрослеет, И хмелеет в тумане седом, И в былом ничего не жалеет ! Павел Григорьевич Антокольский,  20 сентября, 1958 г (1896 - 1978 года жизни Автора)

осень (В.Набоков)  И снова, как в милые годы  тоски, чистоты и чудес,  глядится в безвольные воды  румяный редеющий лес.  Простая, как Божье прощенье,  прозрачная ширится даль.  Ах, осень, мое упоенье,  моя золотая печаль!  Свежо, и блестят паутины...  Шурша, вдоль реки прохожу,  сквозь ветви и гроздья рябины  на тихое небо гляжу.  И свод голубеет широкий,  и стаи кочующих птиц -  что робкие детские строки  в пустыне старинных страниц... Д.,Кедрин Улетают птицы з_а_ море, Миновало время жатв, На холодном сером мраморе Листья желтые лежат.Солнце спряталось за ситцевой Занавескою небес, Черно-бурою лисицею Под горой улегся лес.По воздушной тонкой лесенке Опустился и повис Над окном — ненастья вестником - Паучок-парашютист.В эту ночь по кровлям тесаным, В трубах песни заводя, Заскребутся духи осени, Стукнут пальчики дождя.В сад, покрытый ржавой влагою, Завтра утром выйдешь ты И увидишь — за ночь — наголо Облетевшие цветы.На листве рябин продрогнувших Заблестит холодный пот. Дождик, серый, как воробышек, Их по ягодке склюет. А.Н. Майков Кроет уж лист золотой       Влажную землю в лесу... Смело топчу я ногой       Вешнюю леса красу. С холоду щеки горят;       Любо в лесу мне бежать, Слышать, как сучья трещат,       Листья ногой загребать! Нет мне здесь прежних утех!       Лес с себя тайну совлек: Сорван последний орех,       Свянул последний цветок; Мох не приподнят, не взрыт       Грудой кудрявых груздей; Около пня не висит       Пурпур брусничных кистей; Долго на листьях, лежит       Ночи мороз, и сквозь лес Холодно как-то глядит       Ясность прозрачных небес... Листья шумят под ногой;       Смерть стелет жатву свою... Только я весел душой       И, как безумный, пою! Знаю, недаром средь мхов       Ранний подснежник я рвал; Вплоть до осенних цветов       Каждый цветок я встречал. Что им сказала душа,       Что ей сказали они - Вспомню я, счастьем дыша,       В зимние ночи и дни! Листья шумят под ногой...       Смерть стелет жатву свою! Только я весел душой -       И, как безумный, пою! и т.д