Помогите, нужны стихи Андрея Бахтинова, самые лучшие по вашему мнению

Моё селоТо ль радостью, то ль грустью обожгло,Но защемило сердце, защемило,Когда в степи явилось мне селоСреди весны, задумчивой и милой.Над тишиной забытою звеня,Дрожала розовеющая просинь,Здесь отцвело, отпело столько вёсен!Безрадостного я не припомню дня.И сколько встреч здесь было и разлук –Всё суета, всё жажда быть счастливым.А маленькая речка ТугулукПо-прежнему течёт неторопливо.Земля отцов – не просто так, слова,Что говорят порой в высоком «штиле»…Две колеи, заметные едва,Как два крыла, меня вдруг подхватили! Еще с полей тянуло холодком,Туман росу просыпал ледяную,А мне бежать хотелось босикомВ распахнутую улицу родную! КлючёвкаГде первая любовь моя когда-то Сложилась тихой песней, как могла,Данным-давно заброшенная хатаСлепым окном глядит из-за угла;И козырёк крылечка покосился,И на сторону крышу повело –Как будто в травах раненая птицаВолочит ослабевшее крыло…Всё дорого мне здесь. Любая малость.Всех прошлых лет сгоревшее жнивьё,Ведь юность здесь моя недосмеяласьИ, может, недоплакала своё.В глуши таёжной и на горных гребнях,На берегах и Камы, и ДнепраВо мне не гасла, а с годами креплаТа песня, недопетая вчера…И вот иду по улице пустынной,Где ветры одичавшие одни,Где, кажется, земля печально стынет,Забытая ушедшими людьми.И разве только в хате милой дело,Что мне под знойным солнцем не тепло?Чужой лишь не поймёт, как опустело,И прежде невеликое село.И прежде жизнь текла – всё больше будни,Но все свой воз тянули, коль впряглись,И жили здесь людей не хуже люди,И радовались жизни, как могли.Неужто же однажды ночью вьюжнойВ окне не вспыхнет ни в едином свет?Неужто было прошлое ненужным?Выходит, что и будущего нет?..Нет, не по мне конец такой печальный!Я заклинаю, боли не тая:Пожалуйста, прошу, ты не кончайся,О сказка родниковая моя! Мы – русскиеО нет, не вызывающе красива,ну, а взгляни – и глаз не оторвёшь,моя голубоглазая Россияс причёской цветом в спеющую рожь;под грустную мелодию баяна,ведущая берёзок хоровод,она в весенних сумерках медвяных,как в озере лебёдушка, плывёт.Плывёт в вечернем платье тёмно-синем,над бровью – шаловливый завиток…А в ту войну ты сколько износиласолдатских гимнастёрок и сапог?А сколько тех траншей, плацдармов былои сколько ран – в атаке штыковой?И сколько раз склонялась над могилойты матерью, и дочкой, и вдовой?..Покуда жив, могу дышать покуда,покуда кровь во мне хоть чуть тепла,я ни на миг всё это не забуду,что ты, моя земля, перенесла!И вот смотрю: прекрасней сказки раяты предо мною в дымке голубой,–пусть там их, за границей, удивляети русский гнев, и русская любовь…Живи, голубоглазая Россия! –Бессмертна красота твоя и стать.Мы – русские. Мы – в общем-то, простые.Но нас врагу вовек не разгадать.