Стих о любом музыканте

Моцарт отечества не выбирает - просто играет всю жизнь напролет. Ах, ничего, что всегда, как известно, наша судьба - то гульба, то пальба... Не оставляйте стараний, маэстро, не убирайте ладони со лба.

Откуда эта музыка? Из сердца. Из юности возлюбленной моей... Ах, музыкант, ты не переусердствуй - Не обожги, а только отогрей. И вот я вновь - в объятьях узких улиц. Я помню это давнее вчера. Мы, как к огню, озябшие, тянулись - К той музыке арбатского двора. Нам верилось, что эта жизнь бездонна, Что молодость дается на века. И мы не уступали ни полтона, И в помыслах взмывали в облака. Всё замерло на той высокой ноте, И, эту постигая высоту, Мы, словно птицы, встретились в полёте, Всю жизнь свою измерив на лету. Я помню всё. Мне никуда не деться От памяти тревожной и святой, От музыки, что наполняет сердце, Надеждой и земною добротой. Ах, если бы она не умолкала, Та музыка из юности моей! Ты, музыкант, играй - не надо вполнакала, Сжигай меня дотла и не жалей!