Русь бесприютная

    Товарищи, сегодня в горе я,
     Проснулась боль
     В угасшем скандалисте!
     Мне вспомнилась
     Печальная история -
     История об Оливере Твисте.
     Мы все по-разному
     Судьбой своей оплаканы.
     Кто крепость знал,
     Кому Сибирь знакома.
     Знать, потому теперь
     Попы и дьяконы
     О здравье молятся
     Всех членов Совнаркома.
     И потому крестьянин
     С водки штофа,
     Рассказывая сродникам своим,
     Глядит на Маркса,
     Как на Саваофа,
     Пуская Ленину
     В глаза табачный дым.
     Ирония судьбы!
     Мы все отропщены.
     Над старым твердо
     Вставлен крепкий кол.
     Но все ж у нас
     Монашеские общины
     С "аминем" ставят
     Каждый протокол.
     И говорят,
     Забыв о днях опасных:
     "Уж как мы их. . .
     Не в пух, а прямо в прах. . .
     Пятнадцать штук я сам
     Зарезал красных,
     Да столько ж каждый,
     Всякий наш монах".
     Россия-мать!
     Прости меня,
     Прости!
     Но эту дикость, подлую и злую,
     Я на своем недлительном пути
     Не приголублю
     И не поцелую.
     У них жилища есть,
     У них есть хлеб,
     Они с молитвами
     И благостны и сыты.
     Но есть на этой
     Горестной земле,
     Что всеми добрыми
     И злыми позабыты.
     Мальчишки лет семи-восьми
     Снуют средь штатов без призора,
     Бестелыми корявыми костьми
     Они нам знак
     Тяжелого укора.
     Товарищи, сегодня в горе я,
     Проснулась боль в угасшем скандалисте.
     Мне вспомнилась
     Печальная история -
     История об Оливере Твисте.
     Я тоже рос,
     Несчастный и худой,
     Средь жидких,
     Тягостных рассветов.
     Но если б встали все
     Мальчишки чередой,
     То были б тысячи
     Прекраснейших поэтов.
     В них Пушкин,
     Лермонтов,
     Кольцов,
     И наш Некрасов в них,
     В них я.
     . . . . . . . . . . . . . . .
     Не потому ль моею грустью
     Веет стих,
     Глядя на их
     Невымытые хари.
     Я знаю будущее.
     Это их. . .
     Их календарь. . .
     И вся земная слава.
     Не потому ль
     Мой горький буйный стих
     Для всех других -
     Как смертная отрава.
     Я только им пою,
     Ночующим в котлах,
     Пою для них,
     Кто спит порой в сортире.

К-во Просмотров: 1065
Найти или скачать Русь бесприютная
© 2010-2019 «Cwetochki.ru»